Da desolação

"Só porque um especialista em feng-shui disse que Bukit China - a Colina dos Chineses - era o pulmão da cidade e que sem ela Malaca sufocaria é que, há nove anos, um dos lugares mais históricos e românticos da cidade não foi entregue aos cuidados dos especuladores da construção urbana e das suas escavadoras."

Tiziano Terzani, in Disse-me um advinho
Quem me dera que tivesse havido um especialista em feng-shui que tivesse advertido que aquilo era o pulmão da autarquia e que os mandões, mais sensíveis a ditames de especialistas em feng-shui que a números de crescimento económico, tivessem sustado a matança.
Mas na minha aldeia, não há nem especialistas de feng-shui, nem mandões sensíveis, nem sequer um movimento popular que suste o pesadelo do verde que, perante as lágrimas de alguns, perece.
Ali em cima, as imagens da minha desolação. Da desolação do meu pedacinho de Oeste. Imagens tiradas pelo meu belo Perseu que, de lágrimas nos olhos, a meio desta semana e in loco, me dizia que a devastação era muito superior à que, a partir da estrada, adivinhávamos.
A distância e os múltiplos afazeres afastaram-me do preocupante tema, até que, ontem, na minha ronda semanal, pedi à minha prima C. notícias do crime. E, por entre a minha incredulidade, ouço-a: a Lagoa Seca desapareceu. Fiquei em transe. A Lagoa Seca? A Lagoa Seca que fica entre pinheiros a cerca de 2 Km da estrada principal? Espera aí! Significava isso que cortaram mais de 2 Km de pinhal?
Despedi-me à pressa e, roubando um quarto de hora à visita da minha mãe, resolvi ir ver o que se estava a passar.
Como sempre, ao sábado à tarde, Luís Caetano dava-nos a Força das Coisas. E eu sentia, pela primeira vez, a ironia.
Chegada à rotunda, vislumbrei o primeiro desbaste: perpendicular à estrada principal, paralelo à A8, destinado, ao que se sabe, a fazer um IP que ligue Tomar à Nazaré. Entre uma e outro sobraram duas ou três fiadas de pinheiros: alguém deve ter pensado e decidido que ficava janota um biombo de pinheiros. Uma tristeza de cenário, a fazer-me crer que um demónio – talvez um novo nobre adamastor – anda nas nossas barbas a estraçalhar-nos o verde com estradas e mais estradas. Indignada, rumei para o meu destino: a Lagoa Seca. Contornei a rotunda e entrei naquela estradinha tão minha amiga, tão minha conhecida, a estradinha com anos e anos de vida e bem assinalada com uma moderna placa castanha com letras brancas a não deixar qualquer dúvida: Matas Nacionais.
Mal a avistei, lembrei-me dos longos passeios de Verão, a pé e de bicicleta, por entre a sombra e frescura dos pinheiros e, sobretudo, da minha última caminhada pelos pinhais, já mulher madura, com os meus doces pais. Emocionei-me, claro. Na antena 2, Luís Caetano falava. Logo à entrada, do lado esquerdo, uma devastação já conhecida: ainda o meu pai era vivo e fizeram ali o primeiro estranho e absurdo corte nas Matas Nacionais sem que ninguém logre, até hoje, saber em nome de quê e de quem se cortaram aqueles vastos metros quadrados de pinheiros: uns zunzuns falaram na construção de um absurdo centro empresarial, mas há meses que aquele pedaço ausente de verde para ali está, vedado, sem que lhe seja dado destino.Do lado direito, ainda pinheiros, ainda mata nacional.
Continuo a avançar estrada fora por entre um concorrido movimento, nos dois sentidos, de camiões TIR: uns atulhados de madeira; outros vazios prestes a serem carregados.E, sem quê, nem para quê, na rádio os primeiros acordes do adágio de Barber e estremeço: o tal corte em vida do meu pai não tinha agora fim. Os pinheiros tinham pura e simplesmente desaparecido do lado esquerdo. E tinham desaparecido não na extensão de um ou dois metros desde a estradinha mas por muitos e muitos metros por ali adentro. Não sei medir a olho, não vos sei dar hectares. Sei sim que é um rectângulo vastíssimo, enorme que dará para implantar uma nova aldeia. E eis que o que há meses era pinhal, agora é um cenário dantesco de toros à beira da estrada, ramadas caídas por terra, maquinaria a sugar as raízes. E neste percurso de desolação, chego ao que era a Lagoa Seca. Uma bela e redonda clareira entre pinheiros que outrora fora povoada de pequenos charcos e riachos e que fazia contraponto com a Lagoa Grande, uns 4 Km mais à frente. Tinha, de facto, desaparecido: no lugar dos pinheiros circundantes resmas e resmas de toros e raízes de pinheiro, areias de pinhal revoltas, um profundo ar de devastação: nem árvores, nem arbustos, nem fetos: só maquinaria e areias revolvidas. De rastos, avancei ainda mais uns metros para ver onde é que aquilo parecia acabar e quando me pareceu encontrar o fim – até ver – voltei para trás e deixei que o adágio me inundasse e me deixasse chorar o que há meses não choro, revivendo, como num filme, breves e alegres flashes de uma infância feliz: ali, naquela estrada, por entre o olhar protector daqueles ora inexistentes pinheiros, aprendi, pela mão do meu pai, a andar de bicicleta e a valorizar as suas pinhas, a sua resina, as suas carumas e os amigos murta, fetos e rosmaninho.Continuo sem saber o que vão fazer naquela enorme extensão de pinhal cortado, sendo certo que, então como agora, quase compreendi a indiferença das gentes da minha terra: já não interessa o que vão fazer. O que interessa é que, sem passarem cavaco, sem submeterem o assunto a uma qualquer assembleia municipal ou até de freguesia, desataram a dispor das nossas matas nacionais, do nosso pulmão, da nossa infância e, subitamente, damo-nos conta que, como quando alguém nos morre, cortam-nos cerce a possibilidade de voltar, de repetir.

Os nossos passeios de Verão já não voltam.